...Más yo que nunca...
Hoy no me llames
Estaré ocupada.
No me busques
Que no voy a estar.
Pasearé por aquel lugar
Donde todo se pierde;
Estaré perdida.
Y mientras tanto mi mente
Mi corazón, mi herida,
Pensarán el por qué.
Por qué te necesito tanto.
Porque me ciñes
A ti de esta manera;
Por qué sin embargo
Evitas mi llanto,
Escondes mi pena.
He de decir que lo eres todo,
Mas todo se hace nada sin ti,
No porque desaparezca
Si porque no lo sé vivir.
Eres el libro de instrucciones
De mi vida,
Y si me apuras, eres yo.
Eres aquello a lo que otros
Llaman amiga
Eres mi sueño, mi rareza,
Mi pasión.
Quien pudiera al corazón
Pedir la llave
Sacarte de la cárcel
De mi interior
Traerte al folio, y con cariño
Preguntarte
Como me llevas al cielo
Sin montar en avión.
Eres para mi, poesía
La fuerza que necesito
Para seguir,
El arma que necesito
Para luchar,
El mundo que necesito
Para soñar.
Eres para mi poesía…
Eres tanto…
Eres tanto que a veces me maldigo
Pero otras me siento dichosa,
Porque sé que siempre
Estarás ahí,
O al menos es lo que deseo.
Porque sé que una amiga,
Un familiar,
Un ser querido,
En algún momento
Puede fallarte
Pero tú siempre estás ahí
Desahogando el dolor,
Dándome el empujón
Hacia el primer paso.
Poesía, hoy me libero contigo.
Lo necesitaba.
Sé que hablarte me convierte en loca
Para aquellos que no te sienten.
Pero no me importa
Siempre y cuando tú seas mi locura.
Poesía, qué más puedo decirte
Que tú ya no sepas,
Si eres quien mejor me conoce.
Por favor, dime que siempre estarás
Que no me vas a olvidar,
No quiero verme perdida.
Sé que otros podrían hacer más por ti,
Sé que la lectura no es mi fuerte,
Más por mis venas no corre sangre
Sino tinta
Y necesito soltar los versos
Que en mi corazón se forman.
Poesía por favor, nunca te marches
Prometo yo no dejarte ir,
Sabes que ya lo he intentado.
Pero también sabes,
Sabes tan bien
Que yo sin ti no vivo,
Solo hago simulacros.
Que me siento viva
Cuando estoy contigo,
Y con él
Que a veces te suplanta.
Y con ellos, mi gente
Cuando te sustituyen;
Pero sabes, poesía,
Que con ellos vivo,
Pero tú estás pegada a mi piel,
Tú eres la careta
Tras la que me escondo,
El universo
Tras el que me evado.
Eres poesía,
Eres tanto…
Eres tanto
Que a veces pienso
Ser poco para ti.
Porque nada es suficiente
Para decir todo lo que te debo.
Porque a veces me pregunto
Qué sería de mí sin mí.
Nada, no sería nada sin tus versos,
Sin mis rimas, aun por escribir.
Pero hoy, poesía
No me llames,
No me llames a escribirlas
Que estaré ocupada.
No me busques,
Siento no poder estar.
Pasearé por aquel lugar
Donde todo se pierde
Como yo me hayo,
Perdida.
Perdida intentando decirte
Todo lo que significas para mí.

Strsika


..Silencio..
A un grito de silencio,
El mundo no calla.
Voces a mi derecha,
A mi izquierda;
Voces que no se apagan.
No sé qué ocurre,
No sé qué pasa.
Y entre tantos y tantos
Uno especial.
Es tan solo un niño,
Solo un niño.
Él no grita,
A penas gesticula gesticula,
Solo sonríe.
Puedo ver la absoluta ignorancia
En su mirada.
Quién pudiera vivir en ella,
Siempre en la completa calma.
Ya puede estar el mundo gritando,
El cielo ardiendo,
El mar sin agua;
Que él sonreirá,
Será feliz,
No se preocupará por nada.
Y desentonará con todo el mundo,
¡Ay! ¡Quién pudiera!
¡Quién pudiera vivir en la ignorancia!

Strsika


...Preguntaron a un poeta...
Preguntaron a un poeta
por poesía.
lo sieto, no sé lo que es.
¿Sabe usted lo que es la vida?

Ambos se miraron,
luego, vista al suelo
¿A qué se referiría?
Perdone señor,
no pienso que sean iguales.
La poesía es un simple...
la vida es un simple juego.
No es tan simple señor.
La poesía tampoco.
Pero usted ha de saber qué es,
es usted quien la escribe.
Debería saber qué es la vida,
¿O es que usted no vive?
Creo que es una errónea comparación.
Ah, ¿si? ¿Qué es para usted la poesía?
Para mí nada, señor, Yo no escribo.
¿Y qué viene a preguntar,
si usted solo ha respondido?

Yo no puedo definir
algo que nunca he sentido;
por eso vine a buscarle,
por poeta es conocido.
Y yo estando frente a usted
quise saber qué es la vida,
nunca la sentí en mi piel
y por todos es conocida.
¿Quiere decir que no vive?
¿Que es tan solo una visión?
¿Quiere decir que no escribe?
¿Quizá usted nunca existió?
ya, pero es que la poesía
no la siente todo el mundo.
la vida tampoco.

Verás; vida, poesía...
son tan solo dos nombres.
dos simples nombres
de llamar a algo complicado.
yo las quise igualar,
pues no conozco forma de vida
que no sea la poesía,
por eso le he preguntado.
Entonces... si la poesía es su vida
¿Son los versos lo que bebe?
¿Y las rimas su comida?
¿Usted vive del papel?
¿Y es el boli su familia?
No dije fuese mi vida,
si mi forma de vivir,
si usted está mal llora,
yo me dedico a escribir.
Si se siente bien grita,
yo al boli vuelvo a acudir.
Y mientras en sus ratos libres
usted tiene algo que hacer,
yo me invento alguna historia
y la traigo hasta el papel.

Strsika.


....Yo soy la que te ama...
Déjame sentirte cerca,
por favor nunca te vayas,
no me dañes con tu ausencia,
mi corazón te reclama.

he sentido hoy en el pecho,
un dolor,
tal cual rosa con espinas que se clava,
un ataque de celos,
de temor,
siento celos cuando te acaricia el alba.
Cuando la luna te acuesta,
cuando el día te levanta,
siento celos cuando el sol
se adentra por tu ventana
y te acaricia la piel,
siento celos de la almohada
que te susurra al oído,
que sobre ella descansas.
siento celos de la brisa,
del cielo, de las miradas
que puedan llevarte lejos,
que puedan herir mi alma,
pues no sé si saben ellos
que yo soy la que te ama.

Strsika

(..[Continuará]..)